Cuando queda lo que nunca fue y se graba en lo oscuro, en el puto hígado, como un vómito que no expulsé, cuando te despierta en la noche con un arrebato de soles muertos, penitentes y el latido tiene un nombre que no se deshace ni con alcohol ni con drogas ni con aire, sólo queda desangrase poco poco sin tragedia.

Millones de hojas grises, en el vómito del soldado que despierta. Se oyen los bichos agitándose aún dentro de la boca. Camino por la cornisa de un fusil cargado entre gotas de temblor que alargan la mirada. Hay una lluvia fina de pólvora temblorosa que oscila en los labios, en los pechos, en el mismo centro de la sangre. Su violencia se proyecta rosa sobre el día.  Hinco los dientes en su goteo como una perra que no suelta bocado. Siento su ráfaga en la nuca como la sombra que no quiere ser la prolongación de un instante.

Es maravilloso no necesitar que cumplan tus expectativas; es maravilloso no tener expectativas; dejar que la música suene sin más, es extraño y poético.

Para reconocer una huida hay que saber que, la loba, no huye, caza. No es culpable ni inocente; no tiene dueños. Es un gemido primigenio que reconozco y hago mío. Soy cazadora no cazada. No hay en mí una huella de mordaza, ni una sola que no sea aprendida, clasificada.

Vayamos, no nos quedemos nunca. Vayamos, hasta morir de amanecer.

Huir fuera es internarse en el bosque, allí no hay luz, tal vez, un ramaje denso y confuso, demasiado  habitado y solitario, un inmenso y oscuro vagar sin rompiente.

Por no querer dolerte

¿Por qué te has cuidado de mí? ¿A qué tienes miedo?
Acaso temes reconocer en tu sed la mía.
Extraño silencio el tuyo
por no querer dolerte.

Tal vez,
crees necesitar una cadencia suave, unas zapatillas a tus pies, unas manos en la cocina, un sexo sin arrebato,
Tal vez,
soñaste muy mal una morada enjaulada con nuevos silencios
Tal vez, necesites reconocer la herida.

Lo que dijiste..

lo que no...

atravesó la palabra con su sonido de agua hasta mi sexo.

Mi desnudez está herida,

tuvo que aprender con el ruido de tu boca

su violencia.

Un hueco.

No dejaré que tu boca sea la mía por mucho que ame su voz. No dejaré las yemas de mi mirada, el tacto de mis ojos, el centro de mi sexo ni mi vientre en tus manos. Aun así, siempre habrá para ti un hueco en el umbral de mi piel.

Urgencia.

De la línea de mi deseo bifúrcame, tengo urgencia de otras lenguas, de otros hábitos.